Я видел пред собой дорогу В тени раскидистых дубов, Такую милую дорогу Вдоль изгороди из цветов.
Смотрел я в тягостной тревоге, Как плыл по ней вечерний дым. И каждый камень на дороге Казался близким и родным.
Но для чего идти мне ею? Она меня не приведёт Туда, где я дышать не смею, Где милая моя живёт.
Когда она родилась, ноги В железо заковали ей, И стали чужды ей дороги В тени склонившихся ветвей.
Когда она родилась, сердце В железо заковали ей, И та, которую люблю я, Не будет никогда моей.
