И потому, что я постиг,
Что мир мне не монашья схима,
Я ласково влагаю в стих,
Что всё на свете повторимо.

Пускай она поплачет...
Ей ничего не значит!

Всё это было бы смешно,
Когда бы не было так грустно…

Чем меньше женщину мы любим,
Тем легче нравимся мы ей
И тем ее вернее губим
Средь обольстительных сетей.

Была без радостей любовь,
Разлука будет без печали

Ох, лето красное! любил бы я тебя,
Когда б не зной, да пыль, да комары, да мухи.