Она не тянет вверх росток, чтоб он скорее стал высоким, не мерит каждый лепесток своим нетерпеливым оком.
Она, как добрый садовод, очистит землю осторожно, даст больше света и тепла — и отойдёт, насколько можно.
Так мать глядит на сыновей, так отец стоит немного сбоку: не заслоняя им небес, не выбирая им дорогу.
Он может руку протянуть, когда им трудно удержаться, но не прожить за них их путь и не за них им подниматься.
Ведь удержать — не сохранить, а дать простор — не значит бросить. Растёт не тот, кого тянут, а тот, кому хватило солнца.
И только в позднем тихом свете мы понимаем вновь и вновь: та, что растит, не принуждая, — и есть родительская любовь.
