Я не знаю, что живо, что нет, Я не ведаю грани ни в чём… Жив играющий молнией гром — Живы гроздья планет…
И красивую яркость огня Я скорее живой назову, Чем седую, больную траву, Чем тебя и меня…
Он всегда устремляется ввысь, Обращается в радостный дым, И столетья над ним пронеслись, Золотым и всегда молодым…
Огневые лобзают уста… Хоть он жжёт, но он всеми любим, Он лучистый венок для Христа, И не может он быть не живым…
