Как будто год наш роковой двунадесятый возвращается. Гр. Е. Растопчина Он близок, слышит лес и степь его; Какой теперь он кроет ков, Год Золотой Орды, Отрепьева, Двунадесяти языков?
Вслед за его крылатым гением, Всегда играющим вничью, С военной музыкой и пением Войдут войска в столицу… чью?
И сосчитают ли потопленных Во время трудных переправ Забытых на полях потоптанных, Но громких в летописях слав?
Кто смелый?.. Но к чему допрашивать! Туманно небо, воет пёс, В душе темно, — пора докашивать Перестоявшийся покос.
Чума, война иль революция, В пожарах сёла, луг в крови! Но только б спела скрипка Муция Песнь Торжествующей Любви.
