Ты мне нравишься: ты так молода, Что в полмесяца не спишь и полночи, Что на карте знаешь те города, Где глядели тебе вслед чьи-то очи.
Что за книгой книгу пишешь, но книг Не читаешь, умиленно поникши, Что сам Бог тебе – меньшой ученик, Что же Кант, что же Шеллинг, что же Ницше?
Что весь мир тебе – твое озорство, Что наш мир, он до тебя просто не был, И что не было и нет ничего Над твоей головой – кроме неба.
