Нощь и поле, и крик петухов… С златной тучки глядит Саваоф. Хлёсткий ветер в равнинную синь Катит яблоки с тощих осин.
Вот она, невесёлая рябь С журавлиной тоской сентября! Смолкшим колоколом над прудом Опрокинулся отчий дом.
Здесь всё так же, как было тогда, Те же реки и те же стада. Только ивы над красным бугром Обветшалым трясут подоло́м.
Кто-то сгиб, кто-то канул во тьму, Уж кому-то не петь на холму. Мирно грезит родимый очаг О погибших во мраке плечах.
Тихо, тихо в божничном углу, Месяц месит кутью на полу… Но тревожит лишь по́мином тишь Из запечья пугливая мышь.
