У тонкой проволоки над волной овсов Сегодня голос – как тысяча голосов!
И бубенцы проезжие – свят, свят, свят – Не тем же ль голосом, Господи, говорят.
Стою и слушаю и растираю колос, И темным куполом меня замыкает – голос.
* * *
Не этих ивовых плавающих ветвей Касаюсь истово, – а руки твоей.
Для всех, в томленьи славящих твой подъезд, – Земная женщина, мне же – небесный крест!
Тебе одной ночами кладу поклоны, И все твоими очами глядят иконы!
