По дорогам, от мороза звонким, С царственным серебряным ребенком Прохожу. Всё – снег, всё – смерть, всё – сон.
На кустах серебряные стрелы. Было у меня когда-то тело, Было имя, – но не все ли – дым?
Голос был, горячий и глубокий… Говорят, что тот голубоокий, Горностаевый ребенок – мой.
И никто не видит по дороге, Что давным-давно уж я во гробе Досмотрела свой огромный сон.
