Mama schöpft aus dem Punschgefäße, Der Vater lüftet das Gesäße Und spricht: "Jetzt sind es vier Minuten Nur mehr bis zwölfe, meine Guten.
Ich weiß, dass ihr mit mir empfindet, Wie dieses alte Jahr entschwindet, Und dass ihr Gott in seinen Werken - Mama, den Punsch noch was verstärken! -
Und dass ihr Gott von Herzen danket, Auch in der Liebe nimmer wanket, Weil alles, was uns widerfahren - Mama, nicht mit dem Arrak sparen! -
Weil, was geschah, und was geschehen, Ob wir es freilich nicht verstehen, Doch weise war, durch seine Gnade - Mama, er schmeckt noch immer fade! -
In diesem Sinne meine Guten, Es sind jetzt bloß mehr zwei Minuten, In diesem gläubig frommen Sinne - Gieß noch mal Rum in die Terrine! -
Wir bitten Gott, dass er uns helfe Auch ferner - Wie? Es schlägt schon zwölfe? Dann prosit! Prost an allen Tischen! - Ich will den Punsch mal selber mischen."
