Мы лежали и смерти ждали — Не люблю я равнин с тех пор… Заслужили свои медали Те, кто били по нас в упор, — Били с «мессеров», как в мишени.
До сих пор меня мучит сон: Каруселью заходят звенья На беспомощный батальон.
От отчаянья мы палили (Всё же легче, чем так лежать) По кабинам, в кресты на крыльях, Просто в господа бога мать.
Было летнее небо чисто, В ржи запутались васильки… И молились мы, атеисты, Чтоб нагрянули ястребки.
Отрешенным был взгляд комбата, Он, прищурясь, смотрел вперед. Может, видел он сорок пятый Сквозь пожары твои, Проклятый, Дорогой — Сорок первый год…
